Sentada na varanda, fumando meus cigarros, avisto de longe um pequeno ser na parede.
Meu primeiro pensamento, mirar a ponta do bastonete nicotinoso em chamas e me dirigir para ver aquele bicho queimando.
Um segundo de consciência, que estupidez.
Me aproximo da coisa que se move, a olho fixamente, a sombra dos meus dedos a assusta, suas patinhas movendo, uma centopéia, daquelas coloridas que haviam no livro da escola, porque eu a machucaria?
Por que só o ser humano é capaz de ter essa atrocidade com vida, essa falta de respeito?
... matar, sangrar, doer, punir, guerrear ...
Por que o ser humano, algumas vezes ou todas as vezes, imagina o mundo como um grande museu de atrocidades privado?
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